Polaroide

Disseram às mãos que a boca 
perdeu a fala, 
o nome a escolher fora dissolvido em saliva, 
uma única flor perdida no campo 
já submerso.

E qualquer flor é uma peça de joalharia 
esquecida algures. 

A paisagem cresce na minha cabeça;
no corpo aberto, quem virá bater à porta?