Seirios um cavalo em Pitões

Os grifos não se dão conta e dançam no céu uma coreografia com cinzas. O homem arruma a máquina fotográfica, molha os lábios na água morna da garrafa e cospe. Desce da serra, e é um descer leve, aliviado, desce até filar o caminho para a portela, ao marco 67 da fronteira, subindo para o Pisco e descendo. Estalam as pequenas ervas de mato à sua passagem, ainda verdes mas secas, e por revoadas de um vento pacífico chega-lhe o aroma do feno.