Não aprendi nada, hoje. Nem o sabor
do vento. Aquilo que é a ausência
tomou conta da escola onde se aprende.
Não vi nada, sequer. Nem luz, nem escuridão.
Só as paredes brancas que diziam,
vai para aqui e para ali, sem o sal
que mora em cada hora e..
Usando o formato do “case study” e apoiando-se em diversas metodologias (desde a perspectiva semiótica à histórica, da crítica genética ao enfoque no processo criativo) Cucinotta analisa sumariamente uma série de filmes portugueses de diferentes ..
Escafandro é o resultado de um projeto que há muito ambicionava desenvolver na minha dramaturgia.
Nestes ensaios abertos é permitido ao espectador observar e interiorizar alguns métodos de trabalho, ao mesmo tempo que, à sua frente, acontecem alguns fracasso..
O presente livro reúne textos sobre três temáticas centrais dos estudos pessoanos: os pré-heterónimos de Fernando Pessoa, a noção pessoana de drama em gente e a génese do Livro do Desassossego. Fernando Pessoa desdobrou-se através da sua ..
sobra de te olhar
o que no crepúsculo é demasia
se calha no que a jeito
mais convém
vem com a boca por idioma
e deixa que o sal seja
humidade sem míngua
à macieza da tua língua..
Terminei a leitura destas crónicas assaltado pelos versos finais do poema “Pedra filosofal” de António Gedeão. Quer dizer, por imagens da autora a fazer pular a bola colorida do mundo saltitando-lhe entre as mãos sob esse olhar de mulher viajante, salta-pocinh..
No teu gesto
ainda
a marcha sangrenta do pé que ocupa.
No teu lume
ainda
a mandíbula aberta da mão que domina.
Na tua escola
ainda
o brilho metálico da ideia que vence...
Há um momento em que a luz
não mais nos determina.
Quando os quadros na parede
perdem o traço e o sentido.
Quando um espelho se despede
obscurece
e cancela as imagens do dia.
Quando para o Sol é já tarde
mas a Lua ainda não nos ilum..
Quando acabou a noite, fixei longamente uma flor esquecida num solitário. A água era um pequeno aquário e a flor pendia com a sua corola absorta. Algumas pétalas espalhavam-se sobre a mesa das fotografias. Sentei-me a ver pensamentos quando olhava os mortos. As flores ca&..
Que poesia é esta que fere e ampara, que segreda e canta, que estremece e se detém? Que abismos ou hipóteses de mundo se ocultam por detrás dos jardins da infância, de que vetustos ecos se fazem estas páginas, que vozes, em suma, reverberam aqui? Não p..